Теоретически мне могут
В любую секунду врезать в хобот
Поставить подножку, метнуть копье
Я кожаный, со мной могут всё
Повалить на землю, взять за шкирку
И вот я в багажнике, дышу через дырку
И думаю: “ха-ха, а ведь у меня про это был стих”
Про то, что пули всегда попадают в других
Эта коварная блядь – вероятность
Может поджечь или четвертовать нас
Так, что пора прикидывать числа
И ходишь с чувством, будто что-то нависло
Ни шлема ни маски, в ботинках сырость
Видите, опять ничего не случилось!
