Поэзия есть душевный стриптиз
Умение делать чучела птиц
И жить среди них повторяя “Держись”
Это пройдет однажды
Но жизнь принимает особенный крен
Наносит зимой на поля белый крем
Забирает к бабушке и насовсем
Всех обиженных и пропавших
Пора примириться, что эта зима
Родилась в глубине моего же ума
Как и все бесконечные эти тома
Лиц, площадей, ландшафтов
И это все книги внутри других книг
Подшивка журналов, книга–двойник
И кстати я сам до сих пор не постиг
Что же хотел сказать автор